Morte

Según avanzan los dedos del más virtuoso pianista de todos los tiempos, avanzaba nuestra vida. Nuestra frágil historia tejida quién sabe si a lo largo del tiempo Eterno, o quizás solo a través de nuestra mente: ingenua, como la vida de un niño que aún no ha sentido el frío ardiente de la nieve en lo más profundo de su ser, ni el espesor de la sangre en sus manos.
Deambulábamos las madrugadas enteras por aquellas vetustas calles por si coincidia el tiempo de nuestro insomnio; pero, constantes, no quisieron sonar iguales.
Cada acorde sumaba tres días, tres voces, tres vidas.
Ahora llueve sobre la carne humana, corrupta, calando los huesos de todos los asistentes. Siento el cuello tirante, sufridor, enmudecido por la pena, cubierto por la niebla de El Monte, mientras te alejas hacia el centro incandescente de la cuerda de la vida. El piano no ahoga su pálpito pese a que arduo agotó el tuyo poco a poco, poco a poco...



http://es.youtube.com/watch?v=8LTgyTgv-C8

Tu ventana

¿Sabes que desde tu ventana se accede poderoso al cielo? Tu ventana, es el paraíso suicida del Islam, la que convierte una tarde de diciembre en una tarde de verano; el veneno dulce colocado en el pastel

Si di que moriría cada noche; cada una que sin amor lenta pasa, que el tiempo traspasó nuestra alegría. La eterna ausencia de ti que mata.

http://www.youtube.com/watch?v=0g8VZcwyiuQ&feature=related

" ¿Sabe una cosa? Cuando estamos a solas los dos corremos peligro. En muchas ocasiones siento el irresistible deseo de golpearla, de dejarla tullida, de estrangularla. ¿ Piensa que no llegaré a tanto? Usted me lleva hasta un estado febril. ¿ Es el escándalo lo que temo? ¿ Su cólera? ¿Qué me importa su cólera? La amo sin esperanza y sé que después de esto la amaré mil veces más. Si llego a matarla, también tendré que matarme a mí mismo. Tardaré en hacerlo todo cuanto pueda para sentir este dolor insoportable de su ausencia. ¿ Sabe una cosa increíble? Cada día la amo más, y eso es casi imposible. ¿ No voy a ser fatalista después de esto? Recuerde lo que pasó anteayer en el Schlangenberg, cuando murmuré, impulsado por usted: " Diga una palabra y me arrojaré a este abismo." Si hubiese dicho esta palabra, yo ya habría saltado. (...)"

"El Jugador" Fedor Dostoievski

Onírico

La vida por ti: todas incluso, no importa si no da el tiempo para nada más que para amarte, si volvimos por eso. No puedo olvidarte si eres arte, si eres aire, si vida y también muerte, si compañía y soledad, si alegría y tristeza si lo eres todo, siendo nunca nada.

Parte I

A veces se vive un amor tan perfecto que crees que todo sería posible, que el universo conspiraría por él, que de nada entendería más que desvivirse el uno por el otro... Ocho de la mañana de aquél día de septiembre: Como cada mañana se sentaba en la última sala del Florián, última mesa a la izquierda junto a la ventana con el husmeante café con baileys de cada mañana, con sus ojos captando imágenes como si de una cámara de fotos se tratara, la mente tatareando alguna obra clásica y su dedo izquierdo retorciéndose el pelo. Recorría la estancia de la misma forma en la que la observó la primera vez durante un viaje con sus padres, asombrándose con cada milímetro, pareciendo leer la historia que le daba vida como si de alguna atracción venida desde dentro se tratara. Le encantaban los olores del café, todos distintos; incluso cada paso le parecía música y la impacientaba como si algo en ella esperase algo de los primeros. Le dio el primer trago al café mirando al fondo de la taza, observando como el líquido se adentraba en su boca, cerrando un instante los ojos como queriendo atrapar todas las sensaciones en ella. Para cuando alzó la vista su vida se había esfumado sin que ella lo supiera. Había ocupado la mesa de enfrente, también junto a la ventana y a un capuccino. Le pareció sentir como se hincharon sus pulmones hasta casi romperle las costillas, sintió, sintió...

http://www.youtube.com/watch?v=NIVt3rxYECM

Clavaste aún más la daga que llevaba en el corazón, dándole aire que da la vida llevando a la muerte. Hoy fue el cristal quien abrió a las lágrimas el balcón, con la excusa tonta de que fue el vino, aquel ardiente. Ni tan siquiera por el tiempo vendo ya el alma, que pase la eternidad entera si asi lo quiere: en una tarde, en todo un libro, solos tú y yo.